15-08-2020, 10:45 PM
Hace unas semanas me he leído el que dicen es el mejor libro de Joseph Conrad. "El espejo del mar" http://ebiblioteca.org/?/ver/15059 No se trata de una novela si no que habla de sus vivencias, impresiones, y pareceres que, durante su etapa como marino, fue forjando. Para mi ha sido una delicia y dejo algunos de los párrafos que he leído como ejemplo:
![[Imagen: 9788499897271.jpg]](https://imagessl1.casadellibro.com/a/l/t5/71/9788499897271.jpg)
"Un marino no puede dejar de mirar con compasión a un barco inutilizado, pero mirar a un velero con sus elevados palos arrancados es estar contemplando a un derrotado pero indomable guerrero. Hay algo de desafiante en los tocones que quedan de sus mástiles, erguidos como miembros mutilados contra el amenazante ceño de un cielo tormentoso; hay noble coraje en la ascendente comba de sus líneas hacia la amura; y en cuanto se le ofrece al viento, sobre un palo a toda prisa enjarciado, una tira de lona que le mantenga la proa al mar, se enfrenta de nuevo a las olas con indómito valor."
"La visión de barcos amarrados en algunas de las más antiguas dársenas de Londres me ha sugerido siempre la imagen de una bandada de cisnes confinados al inundado patio interior de lúgubres casas de vecindad. La lisura de los muros que circundan el oscuro charco sobre el que flotan hace resaltar prodigiosamente la ondulante gracia de las líneas según las cuales está construido el casco de un barco. La ligereza de estas formas, concebidas para afrontar los vientos y los mares, hace, por contraste con las grandes pilas de ladrillos, que las cadenas y cables de sus amarras parezcan enormemente necesarios, como si sólo eso pudiera impedirles levitar y remontarse por encima de los tejados. La menor ráfaga de viento que se cuela por las rendijas de las construcciones de la dársena hace agitarse a estos cautivos engrillados a rígidas orillas. Es como si las almas de los barcos no soportaran el confinamiento. Esos cascos arbolados, aliviados de su cargamento, se impacientan al primer atisbo de la libertad del viento. Por muy fuertemente que estén amarrados, bailan un poquito en sus atracaderos, haciendo oscilar imperceptiblemente las espiriformes ligazones de cordaje y palos. Uno puede detectar esa impaciencia observando la oscilación de los topes contra la inmóvil, inanimada gravedad de mortero y piedras. Al pasar junto a cada desesperado preso encadenado al muelle, el ruido leve y chirriante de las defensas de madera emite un sonido de irritado murmurio. Pero puede que, después de todo, a los barcos les venga bien atravesar periodos de reclusión y reposo, al igual que la constricción y el recogimiento propios de la
inactividad pueden venirle bien a un alma indómita; no es que, de hecho, quiera decir con esto que los barcos sean indómitos: al contrario, son criaturas fieles, como pueden testimoniar tantos hombres. Y la fidelidad es una gran limitación, el más fuerte yugo puesto a la porfía de hombres y barcos en este planeta de tierra y mar.
Espero que os guste
"Un marino no puede dejar de mirar con compasión a un barco inutilizado, pero mirar a un velero con sus elevados palos arrancados es estar contemplando a un derrotado pero indomable guerrero. Hay algo de desafiante en los tocones que quedan de sus mástiles, erguidos como miembros mutilados contra el amenazante ceño de un cielo tormentoso; hay noble coraje en la ascendente comba de sus líneas hacia la amura; y en cuanto se le ofrece al viento, sobre un palo a toda prisa enjarciado, una tira de lona que le mantenga la proa al mar, se enfrenta de nuevo a las olas con indómito valor."
"A un marino le resulta difícil creer que su barco varado no se sienta, en la comprometida y antinatural situación de verse sin agua bajo la quilla, tan desdichado como él al sentirlo encallado.
Varar es, en efecto, el reverso de hundirse. El mar no se cierra sobre el anegado casco con una rizada y risueña onda, o quizá con el furioso ímpetu de una ola encrespada que borra su nombre del censo de los barcos vivos. No. Es como si una mano invisible surgiera furtivamente del fondo para agarrar su quilla mientras se desliza por el agua.
La «varada» le produce al marino, más que ningún otro lance, una sensación de estrepitoso y rotundo fracaso. Hay varadas y varadas, pero puedo decir con absoluta certeza que el noventa por ciento de ellas son casos en los que un marino, sin deshonra, puede muy bien pensar que más le valiera estar muerto; y no me cabe duda de que, entre los que han pasado por la experiencia de ver a su barco tocar fondo, el noventa por ciento pensó positivamente, por espacio de unos cinco segundos, que más le valdría estar muerto.""No creo que haya nacido hombre que, veraz consigo mismo, pudiera afirmar haber visto nunca al mar con un aire juvenil, como lo adquiere la tierra en primavera. Pero algunos de nosotros, que miramos el océano con comprensión y cariño, lo hemos visto avejentado, como si los tiempos inmemoriales se hubieran desperezado desde el imperturbable fondo de cieno. Pues son los temporales de viento los que hacen parecer al mar anciano.
Desde la distancia de los años, contemplando en el recuerdo los aspectos de las tempestades vividas, es esa impresión la que se destaca con claridad del gran cuerpo de impresiones dejadas por numerosos años de relaciones íntimas.
Si quieren ustedes saber la edad de la tierra, observen el mar durante una tempestad. El gris de la entera superficie inmensa, los surcos del viento sobre los rostros de las olas, las grandes masas de espuma, arrojadas las unas contra las otras y ondeando, como enmarañados mechones blancos, le dan al mar, en medio de un temporal, una apariencia de cana edad, deslustrada, mate, sin destellos, como si hubiera sido creado antes que la luz misma.""La visión de barcos amarrados en algunas de las más antiguas dársenas de Londres me ha sugerido siempre la imagen de una bandada de cisnes confinados al inundado patio interior de lúgubres casas de vecindad. La lisura de los muros que circundan el oscuro charco sobre el que flotan hace resaltar prodigiosamente la ondulante gracia de las líneas según las cuales está construido el casco de un barco. La ligereza de estas formas, concebidas para afrontar los vientos y los mares, hace, por contraste con las grandes pilas de ladrillos, que las cadenas y cables de sus amarras parezcan enormemente necesarios, como si sólo eso pudiera impedirles levitar y remontarse por encima de los tejados. La menor ráfaga de viento que se cuela por las rendijas de las construcciones de la dársena hace agitarse a estos cautivos engrillados a rígidas orillas. Es como si las almas de los barcos no soportaran el confinamiento. Esos cascos arbolados, aliviados de su cargamento, se impacientan al primer atisbo de la libertad del viento. Por muy fuertemente que estén amarrados, bailan un poquito en sus atracaderos, haciendo oscilar imperceptiblemente las espiriformes ligazones de cordaje y palos. Uno puede detectar esa impaciencia observando la oscilación de los topes contra la inmóvil, inanimada gravedad de mortero y piedras. Al pasar junto a cada desesperado preso encadenado al muelle, el ruido leve y chirriante de las defensas de madera emite un sonido de irritado murmurio. Pero puede que, después de todo, a los barcos les venga bien atravesar periodos de reclusión y reposo, al igual que la constricción y el recogimiento propios de la
inactividad pueden venirle bien a un alma indómita; no es que, de hecho, quiera decir con esto que los barcos sean indómitos: al contrario, son criaturas fieles, como pueden testimoniar tantos hombres. Y la fidelidad es una gran limitación, el más fuerte yugo puesto a la porfía de hombres y barcos en este planeta de tierra y mar.
Un barco en una dársena, rodeado de muelles y de los muros de los almacenes, tiene el aspecto de un preso meditando sobre la libertad con la tristeza propia de un espíritu libre en reclusión. Cables de cadena y sólidas estachas lo mantienen atado a postes de piedra al borde de una orilla pavimentada, y un amarrador, con una chaqueta con botones de latón, se pasea como un carcelero curtido y rubicundo, lanzando celosas, vigilantes miradas a las amarras que engrillan el barco inmóvil, pasivo y silencioso y firme, como perdido en la honda nostalgia de sus días de libertad y peligro en el mar.
El enjambre de renegados —capitanes de muelle, amarradores, escluseros y gente por el estilo— parece abrigar una desconfianza enorme hacia la resignación del barco cautivo. Nunca parece haber cadenas y estachas suficientes para satisfacer sus espíritus, preocupados por la segura sumisión de barcos libres a la resistente, cenagosa, esclavizada tierra. «Más vale que le dé usted otra vuelta de guindaleza a popa, señor Piloto», es una frase corriente en sus labios. Los tildo de renegados porque la mayoría de ellos han sido marineros en su día. Como si los achaques de la vejez —las canas, las patas de gallo y las nudosas venas de las manos— fueran los síntomas de un envenenamiento moral, merodean por los muelles con un aire de estarse recreando bajo cuerda en el quebrantado espíritu de nobles cautivos. Quieren más defensas, más amarras de través; quieren más esprines, más largos, más grilletes; quieren dejar a barcos de alma volátil tan inmóviles como cuadrados bloques de piedra. Espero que os guste
Gabi para los amigos
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